Ostras Verdes

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No tempo em que somente existia o papel e a pena o poeta escreveu: “tomei de minha pena e sob a tenue luz de uma vela, enchi minha alma de inspiracao comecei a rabiscar minhas ideias. Comecei a escrever sob o rangido da pena sobre o papel e o tinir do fundo do tinteiro a cada vez em que a molhava. Era um 'rasqui' e um 'tinqui' que me irritavam muito. Depois, quando errei a grafia das palavras excessivo exegese foi um porre maior ainda. Tive que rasgar a folha e comecar tudo de novo. Merda. A inspiracao foi pra puta que me pario. Apaguei a vela e fui deitar porque, alem de tudo, nao aguentava mais ouvir aquele 'crequi' 'prequi' do pavio queimando e aquele 'chiufiti' da parafina caindo no pires. E essa bendita tuberculose que nao me da sussego. Tenho que escarrar a cada dez palavras que escrevo porque tenho nojo de engolir essas ostras verdes que habitam meus pulmoes” Dante escrevia o seu Inferno somente durante o dia e so usava lapis com grafite lavavel. Quando errava, cospia na mao e esfregava o dedo sobre a palavra. Depois, assoprava a folha ate ela secar e escrevia por cima. Porco.

Jantar de Pascoa

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O menino vinha andando com a perua em baixo do braco. Na rua, as pessoas olhavam sem entender o que estava acontecendo. O menino caminhava tranquilo nao se importando se as pessoas olhavam para eles. Ele amava a perua. Era sua primeira namorada. E os meninos costumam a se apaixonar pelas suas primeiras namoradas. Quando o menino chegou em casa a mae dele ficou exultante. "Oba!", disse. "Finalmente vamos ter alguma coisa para o jantar de Pascoa." Deu um forte abraco no menino que imediatamente a empurrou de lado quando percebeu que, sem querer, ela apertava a perua que estava sob o seu braco. Em seguida, a mae perguntou quem iria matar a perua. "Matar? Matar minha perua? Pirou, mae?"O menino ficou indignado. "Minha namorada?" Ao ouvir aquelas besteiras a mae pegou o chinelo e deu uma surra no menino. Em seguida puxou o pescoco da perua e a deixou se debatendo no chao da cozinha. O menino pegou o revolver do pai e deu seis tiros na cabeca da mae. Ele realmente amava a perua.

"Olas"

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Pablo Neruda tinha uma colecao de pedras como eu tenho. Um dia, eu estava sentado e uma pedra olhou para mim. Eu olhei para ela e resolvi coloca-la no bolso. Ela nao era uma pedra comum. Tinha alguma coisa que as outras pedras nao tinham. Talvez, um olhar difetente das outras. Um pedra digna de ir para uma colecao de pedras. Depois, passei muito tempo sem achar a minha segunda pedra. Ate que um dia, sem nada esperar, olhei para o chao e vi uma outra pedra olhando pra mim. Pimba! a segunda. Assim foi ate que juntei umas 50 ou 70, nao contei. Um dia, lembrei que o Neruda tambem tinha uma colecao de pedras. Fiquei puto comigo mesmo. Entao tinha sido la que eu tinha aprendido essa besteira? Havia sido com o grande poeta Neruda? Aquele mesmo que chama as ondas do mar de “olas”?! Se eu tivesse um estilingue atiraria todas essas pedras na janela do vizinho que reclama quando ouco musica alta.

O Dante e Um Babaca

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Quer ver? O Dante e um babaca. Escrever uma poesia sobre o inferno! Que bobagem. Nao so pela perda de tempo quando escreveu o livro mas o tempo todo em que as pessoas ficaram lendo esse livro. Eu mesmo ja li. Burro. Umas versoes reduzidas e traduzidas. Ai, um amigo recomendou que eu lesse o original. Que coisa, nao? Mesmo sem entender a lingua dos italianos eu gastei um tempao lendo aquele pretenso inferno. O inferno nao pode ser assim. O inferno nao e o que o Dante diz. O inferno e um iate cheio de vinho e talheres de prata. O Dante colocou tudo arrumadinho. Os niveis do inferno. As pessoas e as penas. Que e isso? Que puta sacanagem. Que perda de tempo. Que falta de imaginacao. “E questo e vero cosi com’io ti pario.” (“ E isso e verdade assim como eu te falo”.) Mentira. Inferno e ouvir Tom Jobim quando a pessoa amada te deu um pontape. O inferno e morder a lingua comendo buchada. O inferno e um lugar especial aonde somente quem nao gosta de poesia pode entrar.

A Mesma Merda

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Nao gosto de poesia. E assim: pego algumas palavras, que ja conhecia, e as coloco enfileiradas ou de uma outra forma qualquer. Leio. Nao era assim que eu queria ve-las. Nao gosto do que li. Volto e tiro um “foda-se” que parecia querer sobrepujar as outras palavras. Escrevo o "foda-se" em outro lugar. Tambem nao gosto. Fico puto. Apago o "foda-se" de vez. Leio de novo e nao gosto de mais nada. Dou uma fungada e penso em apagar tudo o que escrevi. Rearranjo. "Foda-se!" Mas estava tao bonito! Aquela palavras vieram de uma inpiracao intensa. O que teria acontecido? Fico lendo meio de longe… vou ate a cozinha e dou um gole no café. Volto e leio tudo de uma vez. Procuro algum sentido, alguma coisa que esteja escondida. Alguma coisa criativa. Alguma coisa nova. Uma vida... Nada. Nao acho nada. A mesma merda. Nao gosto de poesia. Apago tudo e escrevo o "foda-se" bem grande no meio da folha na telinha.

Os Arranha-ceus

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A vida por um fio. O equilibrista sabe bem o que isso quer dizer. Ele nao se preocupa com a morte porque sabe que sua vida esta por um fio. Sempre. Com o pai dele tambem tinha sido assim. O pai lhe ensinara como amarrar o fio entre a barriga e as pernas para que ele funcionasse como salva-vidas quando ele precisasse dele. Ficaria dependurado mas sao e salvo. O pai ensinou a ele muitas coisas. Por isso eles conseguiam juntar muitas pessoas na praca entre os arranhas-ceus para ve-los na corda bamba. O pai do equilibrista era uma pessoa normal. Ele comecou a andar na corda bamba sem ter uma razao especial. Como ele era uma pessoa dedicada as coisas que fazia, andou na corda bamba sem titubear. Sem cair. Um dia, ele estava na fila do banco para pagar umas contas que nao estavam atrasadas. Sentiu uma dor no peito e nao teve fio que o salvasse. Caiu duro no mesmo chao que ele nunca imaginou que fosse cair. Quando a mae do equilibrista soube disso ficou muito brava com ele. Mesmo quando ele estava deitado no caixao ela nao parava de reclamar. "ja que tinha que morer porque ele nao caiu do alto dos arranha-ceus?"

O Diretor da Escola

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Escrever e uma falta. E ir em busca do equilibrio. Os poetas sao equilibrados. Uma merda isso. E somente os poetas equilibrados sao dignos da escrita: “minha terra tem palmeiras onde canta o sabia, as aves que aqui gorjeiam nao gorjeiam como la”. Eu penso que esse poeta foi a pior merda que me fizeram sentar em cima. Nao que ele fosse ruim. Isso nao sei. Mas ele nao imaginava que seus versos fossem servir para fazer minha professora me encher o saco com eles. Ela me detestou quando eu mudei os versos e disse: “ minha terra tem poeiras aonde minha avo vai cheirar, as terras que a rodeiam nao a fazem espirrar!” Sem sentido. Coisa de moleque. Ela me mandou falar com o diretor da escola. Fui chorando. O diretor olhou para mim sorrindo e mandou que eu repetisse os versos da forma que eu os adaptara. Voltei para a classe cabisbaixo porque o diretor gostou de meus versos. Ele disse que eles mostravam o calor da terra. Que babaca!

A Unha Suja

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A demonia disfarcada aparece em sua frente, na telinha virgem do microsoft word. “Vem” ela me diz. “Coloque seus dedos em suas teclas e me faca feliz.” Nas minhas teclas? Meu teclado? Ele esta todo cheio de sujidades do tempo e nao quero outro novo. Outro novo, nao. Quero o meu teclado sujo. Tem ate pentelho entre as teclas mas nos nos entendemos. Somos parecidos. Somos sujos. Sujeitos sujos com as coisas que aprendemos. A sujidade da vida. Imundice. “Ok”. “Certo” ela insiste.”Se nao fossem pessoas como voce eu nao teria razao de existir. Vem meu homem. Vem minha femea.” Minha femea? Ela nao sabe meu sexo, por isso ela nao vacila. Ela e o demo ou a demonia. Entao escrevo um monte de coisas que nao dizem pissiroca nehuma. Leio o que escrevi e nao gosto. Escrevo um "F O D A - S E" bem grandao e bem no meio da tela. Me veio a lembranca a unha suja do equilibrista cheia de coisa preta entre ela e a carne do seu dedo.

A Moeda Talvez

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"O sexo e o corte." Nao sei se foi so o Caetano que inventou e disse isso. Talvez ele repetiu o que alguem tinha dito. Tanto faz. Nao sei se ele disse porque acha mesmo que e isso ou porque algum amigo lhe disse. Sabe como sao essas coisas? As vezes a gente pensa como um amigo pensa. As vezes a gente nao pensa, apenas repete o que o amigo diz. Coisa de bobo, nao? Nao sei. Mas de qualquer forma, nao concordo. O sexo nao e o corte. O corte sao outras muitas coisas. O sexo parece ser o corte. A moeda, talvez. O corte e o dinheiro, talvez. O corte e o acumulo de dinheiro. Pode ser. O Caetano, as vezes, fala umas coisas…O Caetano! Leia meu Blog e me escreva alguma coisa… por favor! Diga alguma coisa, ja que o que digo dizem que fica o dito pelo nao dito. Da vontade de escrever muito ate que eu chegue a algum lugar que nao seja o corte. Uma destentacao as avesas. E o demo e a demonia. O acougueiro e o mestre do corte da carne. Ele usa o cepo e o machado para cortar os ossos. O sangue e o tutano escorrem e parte deles somem nas veias abertas da madeira do cepo.

Vai te Catar Dona Vaca

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A mulher tinha dito para o homem que ela era virgem. Ele ficou meio na desconfianca mas, sabe como e? Mandou ver. Uma vez, uma mulher me disse que era virgem. Eu, bobo, contei para um amigo. Ele morreu de rir. Quase se mijou de tanto rir. Eu perguntei como ele poderia saber se ela era virgem ou nao? A Mariazinha? Ora bolas! Disse mais. Disse que todas as mulheres se dizem virgens. E um comportamento generalizado. As mulheres nunca dizem aos homens que nao sao mais virgens. Eles nao devem perguntrar isso a elas. Se elas dizem isso expontaneamente, voce simplesmente nao da trela. A virgindade e uma coisa dos homens e as mulheres sabem disso. A religiosidade. A virgem Maria. Uma vez uma vaca disse a uma cacchorra que era virgem. A cachorra perguntou: “Virgem aonde? Na orelha? Vai te catar dona vaca. Isso e coisa dos homens”. A vaca cocou a arelha… E Maria foi concebida sem pecados. A Mariazinha?!!!

Acorda Menino!

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Nosso destino e ser o fruto do ensinamento. “Come com a mao direita!” Mas pai… eu nao consigo… so consigo com a outra mao.” "Outra mao? Vou te dar uns bons tapas e voce vai ver se come como gente ou nao.” A lagartixa correu no forro da casa e o menino ficou olhando para ela. “Merda“, pensou. “Se pego essa lagratixa ela vai ver so o que faco com ela. Quero cortar seu rabinho ve-lo dancando sobre a toalha da mesa. A lagratixa nao usa as maos para comer. A gente devia enfiar a cara na comida como as lagartixas fazem. E se eu colocar o rabinho dela, ainda mexendo, na sopa do meu pai? Assim quem sabe ele acorda." “Acorda menino! Ta pensando no que? Agora e hora da comida e nao hora de ficar olhando pro ceu.” “Mas nao tem ceu aqui dentro de casa!” Baf! “Ai pai! O que que eu fiz?” “ Cala a boca e come com a mao certa. Ja te disse!”